Desde siempre ha sido orgullosamente negra. No afro descendiente, no morena, no de piel oscura, no de raza oscura. Sencillamente negra. Porque negra nació, en el seno de una familia negra.

Le bastó un año de magistratura para dictar la cátedra desde la que se sembraron las bases de la comprensión esencial de lo que es el Estado Social de Derecho.

Ese día la tarde se puso gris, muy gris, llovió mucho, como suele hacerlo en diciembre en Bogotá. La noche se vino un poco más temprano.

La vida, como siempre la concibió, se le acabó 4 años antes de que le llegara la muerte, pues haberlo reducido a los pocos espacios de una vieja casa en el barrio Santafé.

Cuando Evan se fue a la guerra, a cumplir con el reclutamiento obligado, era un hombre bueno, tierno, amoroso, dedicado a su esposa y a su hijo y al trabajo.

Corría septiembre de 1996 cuando se dijo que el nombre del cantante Bob Dylan estaba incluido en el listado de los posibles ganadores del Premio Nobel.

Le ha venido bien el tiempo a Dalí. A 27 años de su muerte ha dejado de ser el extravagante personaje de tantas reuniones, muchas de ellas en un todo ajenas al arte.

Han pasado ochenta años y no hay nada claro de cómo fue el crimen. Lo único que se sabe es que lo fusilaron a las 4:45 de la madrugada, en el camino que va de Viznar a Alfacar, en Granada.

La decisión estaba tomada. La idea de dialogar y tratar de llegar a un acuerdo que tantas vueltas había dado por el pensamiento del señor Presidente debía comenzar a dejar de ser idea para convertirse en un proyecto.

Iban por Valles y montañas, cruzando ríos, durmiendo donde los cogiera la noche, comiendo lo que llevaban en las mochilas y lo que lograban cazar o pescar, era la vida hacia un destino desconocido.