25 de abril de 2019
Pablo Felipe Arango
Al borde del abismo
Cuenta Juan Cruz que alguna vez Onetti y su esposa fueron a cenar donde el editor Jaime Salinas, apenas entrando Onetti advirtió que le gustaba mucho una lampara que usaba Salinas para leer.
La vida seguirá su rumbo
En las mañanas, cuando camino de mi casa a la oficina en Bogotá, debo atravesar una avenida muy transitada. A esa hora pasan cientos de carros a alta velocidad.
Es que somos sordos
Mientras intento escribir esta columna un pájaro canta, sin importarle el paso de las busetas que expelen un humo asqueroso y pestilente, canta algo como cua-cua-cua-cua-cua-cua-cuia, a veces una vez, otras, lo repite seguido hasta tres veces.
Se desvanecerá finalmente
Las buenas librerías de viejo tienen siempre un origen doloroso. Resultan del encuentro de dos afanes: uno sublime y otro triste.
Qué hubiera querido ser
Se preguntó alguna vez el escritor chileno Roberto Merino qué hubiera querido ser de no haberse dedicado a la literatura, y se contestó que conserje.
Una absurda constelación
Era navidad, el vehículo pasó rápido por la calzada, no hubo tiempo de verlo, tampoco importaba, solo sentimos el ruido de su motor seguido de la aparición de una paloma que se nos venía encima.
Nos encogemos del susto
Hace varios años alguien vino con el embuste de que Raymond Carver no era el magnífico escritor que muchos creíamos sino apenas el apuntador de su editor Gordon Lish.
Un hombre gris
En 1911 Enrique Banchs publicó La urna. Fue una edición de autor, sencilla, de la cual regaló algunos ejemplares a sus amigos, y seguro habrá dejado otros a resguardo de un librero
Casi nunca pasa nada
Alguna vez un periodista se atrevió a preguntarle a Juan Rulfo por qué solo había escrito dos libros. El mexicano, seguro de manera serena e indiferente, le contestó algo así: porque se murió mi tío Celerino.
