El año pasado, en el mes de noviembre, el diario El País de España publicó una noticia cuyo titular era el siguiente: El caso del misterioso caminante que ni internet ha logrado descifrar.

Voy a volver a repetirme, no hay manera de no hacerlo, en eso consiste la vida y obviamente la literatura. Una y otra vez lo mismo, hasta que al final, de repente, o después de algo más o menos trágico y maluco, todo se interrumpe.

Siéntese en la penumbra de una habitación, corra un poco…

¿De qué sirve escribir un poema o leerlo? Hay quien no lee poemas, habrá quienes los leyeron en algún momento de su vida, pero ya no, y quienes no los han leído nunca.

En cierto libro, del que no he sido capaz de recordar su título, Fernando Savater nombra algunas de sus tías, advirtiendo que lo hace para que su olvido se retrase al menos un poco.

Mi amigo Igor me escribió a WhatsApp: “Hoy mientras me bañaba observé un hilo de agua que escurría por una de las paredes, enseguida pensé que se trataba del calentador del agua que está encima".

Es casi imposible cazarlas al vuelo, a no ser que el destino haga confluir en una milésima de segundo su mala suerte con nuestra rabia, lo que casi nunca sucede, o nunca.

La tecnología no solo no era el fuerte de mi padre, sino que le tenía cierta reserva. Sentía por ella un fastidio relativamente justificado.

Era casi la medianoche cuando me subí al ascensor en un hotel de Lima, lo hice en la primera planta, iba al séptimo piso, en el segundo entró un hombre de mediana edad, pesado y calvo.

“Ver en la forma en que un poema ve”, dice el primer verso del poema 43 de Amor y ciencia, de Theodore Enslin. Enslin fue un maravilloso poeta menor del grupo formado alrededor del Black Mountain College en Carolina del Norte.