Un día como hoy, el 21 de junio de 1982, en pleno solsticio de verano, Andrés Jaramillo montó una tienda de fin de semana, le colgó trastos, le puso música y sirvió carne.

Un soleado día nos permite regresar al turismo ping-pong en el que nuestras cabezas van de derecha a izquierda, como en ese deporte, a medida que pontifica la guía: a la derecha ustedes verán el edificio tal, a la izquierda se encuentra la estatua tal.

Los huevos que nos comemos al desayuno parecen puestos por gallinas colombianas. Saben igual. Como la nostalgia entra por el estómago, extrañamos la arepita, dicho sea en diminutivo. Los desayunos de los hoteles se parecen unos a otros.

Como siempre he tenido la buena suerte del malevo de un tango, las nubes negras, espesas, oscuras, amenazantes, que nos reciben en la madrugada a nuestra llegada a Buenos Aires, no alcanzan a preocuparme.

Hace años, un día del padre, cuando mis hijos Andrea y Juan tenían 8 y 5 años, respectivamente, les dirigí esta carta:
Queridos “locos bajitos”:
Qué rollo este de ser papá. Sobre todo porque un papá no es una mamá y allí empieza Cristo a padecer.

Adán: en graciosa reciprocidad divina por haber sido el primer papá, nunca tuvo suegra. En cambio, tampoco tuvo novia, sino mujer de una vez. Lo que no deja de ser un inconveniente porque de ciertos matrimonios lo único rescatable es el noviazgo.

Lo conocí hoy hace 38 años, el 15 de junio de 1979. No le paré bolas. El Hércules 1001 de la FAC me parecía un pájaro bobo, sin ángel. Al principio lo miré de arriba abajo, como miramos al vecino del ascensor o del edificio.

A sus primeros 85 años, el poeta Jaime Jaramillo Escobar, (Pueblo Rico, mayo 25 de 1932) es un bicho raro: no habla mal de nadie pero todos hablan bien de él. Es diminuto como un haikú. Tiene listo su epitafio.

Falleció la noche del jueves en Envigado don Efrain Correa, el último mohicano del ajedrez de la parroquia. Toda una institución en Envigado por su vida y obra dentro y fuera del tablero del ajedrez.

El ajedrez, como el mar, solo nos muestra el agua de encima. En el juego de los trebejos, la procesión de belleza y controversia va por dentro. Para muchos, el ajedrez se convierte en esa mujer fatal que nos acompaña en los sueños y en los insomnios.